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I Todo comenzó, como sucede con las cosas más profundas, con una herida en la tierra. No una herida que sangraba, sino una que se abría: una cavidad de piedra caliza pálida que daba paso a aguas profundas, turquesas y quietas, iluminadas desde el interior como si la propia tierra exhalara luz. La selva se apretaba, verde y viva, contra el mismo borde del abismo, goteante e indiferente a aquello que rodeaba. Y allí, donde terminaba el verde del mundo vivo y comenzaba el azul de las aguas profundas, el mundo contenía el aliento, tal como ocurre en cualquier umbral, antes de que algo se entregue y algo se tome.

I I Al amanecer llegaron junto al agua, y llegaron con fuego. Colocaron el copal sobre la llama, encima de las aguas azules y quietas, y este no se resistió: se entregó, elevándose en espirales de humo que transportaban algo sin nombre, algo que el agua de abajo parecía aguardar. Luego vinieron las rosas y el jazmín: no románticas ni femeninas en el sentido trillado de la palabra, sino ceremoniales; flores esparcidas sobre el agua oscura, gestos de belleza dirigidos a algo que no necesita belleza, pero que se engrandece con ella. Y después, el copal. La madera almizclada que lo sostenía. La oscuridad mística de resinas que carecen de nombre en la perfumería contemporánea, pues solo las conocían aquellos que las quemaban ante los dioses. Una dulzura tenue, *gourmand* y extraña, semejante al aroma de los alimentos dejados como ofrenda: ni consumidos ni desperdiciados, suspendidos entre el mundo de los vivos y el de los muertos.

I I I Los artganianos se toparon con la ceremonia como suelen hacerlo los viajeros: por azar, sin poder apartar la vista. Observaron cómo la resina se entregaba a la llama; vieron cómo el humo elevaba algo que tampoco tenía nombre en su propio idioma, y ​​comprendieron —como siempre comprendían— que estaban ante una esencia que valía la pena preservar. Al terminar, se arrodillaron a la orilla del agua y recogieron lo que la resina había llorado: las lágrimas del cenote, pálidas y endurecidas, aún cálidas por el recuerdo del fuego. Y se las llevaron a través de la oscuridad que separa los mundos, de regreso a Artganis, para que el humo de aquella mañana jamás se perdiera por completo.

I V Existe un alma blanca —una *anima blanca*— que, según creían los mayas, podía separarse del cuerpo y elevarse hacia lo alto a través del humo. No el espíritu de los muertos, sino el de los vivos: esa parte de la persona capaz de marcharse, ver, regresar y saber durante la ceremonia. Este perfume es un *extrait*. Perdura. Deja huella. No pide permiso para asentarse en tu piel y permanecer allí, mucho después de que la toronja se haya disipado, el jazmín se haya despedido y la resina de elemí haya abandonado el escenario. Lo que queda es el copal, la oscuridad, el tenue e imposible azul del agua vista a través de la roca caliza y el humo que asciende desde las profundidades. Lo que queda es aquella parte de ti que descendió al cenote y no regresó del todo.